Heute könnte es mal wieder gelingen: eine Heilige Bohnensuppe.
Ich habe eine, sozusagen, Vorsuppe, die vom feinsten; die spanischen Wachtelbohnen, über Nacht gequollen, köcheln gerade noch salzlos separat vor sich hin; am richtigen Punkt kömmt beides zur Vermählung zusammen; rechtschaffen nachgewürzt, sollte es ein Fest werden. (Ich habe, ich fasse es kaum, jenen gerauchten spanischen Paprika dazu, den ich, wie treue Leser wissen, vor ein paar Tagen, ihn schon probiert habend, darob tanzend, aus der Markthalle gefischt.)
Eine echte Heilige Bohnensuppe ist mit nur wenigen Dingen ansatzweise zu vergleichen; nicht nur, dass sie eine Kraft spendet, die fast nicht mehr von dieser Welt; sie verbindet eben das Erdige, Bodenständige, Kräftige, Derbe, das Urige, mit einer Art kosmischen Genusses, dass ich dafür eigens vom Aldebaran anreiste. Und müsste ich in Klumpschuhen gehen.
Eine echte Heilige Bohnensuppe macht alle Unbilden vergessen; sie ist wie ein schönes, herbes, pralles, dabei unendlich feinsinnig-zartes, fröhliches, freundlich lachendes Weib; sie nimmt einen in die erhabensten Welten mit.
Allerdings: Gierige seien gewarnt. (weiterlesen…)
