Ayer por la noche, se me ocurrió la secuencia de nuevo sólo cuando levanté un Abiaspiranten algo que contar de historias de ayer, soñé que alguien me dio, sonriendo, si mis fincas blasfemas en el sentido de que podría ahora, probablemente, ya no es un trabajo de clase alta de este texto lugares Actualmente, al menos yo no sabía nada al respecto, que este tipo se produjo en las últimas décadas, con una sonrisa seca un grueso libro estaba en la mano, incluso grapar colorido, cada uno de los muchos colores ostensiblemente de pie para un tal literatura más joven.
Como ahora los tiempos a menudo en los sueños, así que puede el Antes y el Después de eso ya no coincidir, sólo sé que me la tomo tan sorprendido cómo escépticos, sin embargo, si la gravedad del ajuste de cuentas Aushändigenden en legítima Beschämtheit que aceptó.
Tenía que ser probablemente quince a unos veinte cuentos de diversos autores.
Por desgracia, me encontré en el curso posterior del sueño sin tiempo libre, al menos para leer sólo una de estas obras.
No puedo decir si el me, pero sólo dejó engañar.
Debo sospechar fuertemente ahora por desgracia.
Mis deseos indefensos deben esta escena han puesto en marcha.
Después de todo, no me gusta la mala con los colores.
Cada sucesor de Boccaccio, Cervantes, Kleist, tormenta propio refracción de la luz.
Si bien no es super original o algo nuevo, pero lo que me consuela algo acerca de la inexactitud de mi día de trabajo lejos de dormir.
Era una proyección psicológica pura.
Bastante seguro.
Bien.
Cualquiera que me lleva un libro, me dan generosamente de una.
Debe entonces ser ni siquiera colorido.
Sólo lectura.
